Un dia más, y es otro cualquiera. A tu alrededor las cosas cambian, las personas... tambien cambian. El tiempo se escapa ante nosotros, y nosotros, ya no somos los mismos. Eramos amigos, eramos grandes amigos, ahora solo solo somos amigos, que de vez en cuando somos grandes. El reloj no para de sonar, y tu tiempo corre, el mio también. Unas horas antes eramos niños, y ahora discutimos por que ya no lo somos. Un grano de arena más se suma a nuestra cuenta, y el tiempo sigue ahogandose entre nosotros. Ya no somos los mismos, no somos los mismos de antes, somos los mismos pero hemos cambiado. Un pequeño deseo era un sueño, y un sueño algo imposible. Cada pequeña cosa era un mundo, y el mundo ahora es una pequeña cosa que explorar. Y los cuentos ya no son cuentos, solo son historias para entretener a los niños, y las hadas volaron lejos. Piterpan crece entre nosotros, crece dentro de mi, y me quiere llevar con el, al pais de Nunca Jamás; me dejo llevar, pero pienso que mañana será un día más y que regresare a este mundo sabiendo que entre nosotros, ya nada es igual.domingo, 10 de mayo de 2009
Recuerdo que fuimos
Un dia más, y es otro cualquiera. A tu alrededor las cosas cambian, las personas... tambien cambian. El tiempo se escapa ante nosotros, y nosotros, ya no somos los mismos. Eramos amigos, eramos grandes amigos, ahora solo solo somos amigos, que de vez en cuando somos grandes. El reloj no para de sonar, y tu tiempo corre, el mio también. Unas horas antes eramos niños, y ahora discutimos por que ya no lo somos. Un grano de arena más se suma a nuestra cuenta, y el tiempo sigue ahogandose entre nosotros. Ya no somos los mismos, no somos los mismos de antes, somos los mismos pero hemos cambiado. Un pequeño deseo era un sueño, y un sueño algo imposible. Cada pequeña cosa era un mundo, y el mundo ahora es una pequeña cosa que explorar. Y los cuentos ya no son cuentos, solo son historias para entretener a los niños, y las hadas volaron lejos. Piterpan crece entre nosotros, crece dentro de mi, y me quiere llevar con el, al pais de Nunca Jamás; me dejo llevar, pero pienso que mañana será un día más y que regresare a este mundo sabiendo que entre nosotros, ya nada es igual.lunes, 4 de mayo de 2009
No, no soy.

No soy escritora, nunca invento nada. De mi cabeza no salen más que mis propios sentimientos, mis propias sensaciones. Hay quien dice que no todos debemos escribir lo mismo, que no todos tenemos por que imaginar personajes, crear historias o construir castillos para las mas hermosas princesas.
Con un boligrafo en la mano, y un papel...no, no soy ni escritora ni poeta, ni compositora, ni autora de canciones. Con un boligrafo y un papel, soy yo, y lo unico que salen, a veces, son pensamientos. Siento que a veces ni siquiera soy yo, por que no puedo escribir lo que creo, por que no me sale nada; por que me torturo en vano esperando la inspiración, deseando que llegue ese momento en que pueda decir: -¡Sí!, ésta soy yo-.
Tristemente, hace mucho que ese momento no llega.
Son muchas personas las que pueden escribir lo que sienten, pero no tantas las que pueden hacerte sentir lo que ellos sienten.
¡Bienvenidos a mi pequeño rincón!